Toca do JENS

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O homem magro O homem magro, negro, de terno, gravata e chapéu com a aba quebrada, intimou o mulato claro de calça escura e camisa branca esporte: - Levanta, vamos embora. O jovem, que repousava a cabeça entre os braços cruzados em cima a mesa, abriu os olhos avermelhados sob as pálpebras inchadas: - Me deixa. O homem magro avaliou o ambiente: uma espelunca encravada no centro da rua Cabo Rocha, no bairro Praia de Belas, o local mais barra pesada do submundo miserável da Porto Alegre do início dos anos 50. Covil de rufiões, traficantes, ladrões, assassinos. Lar de proxenetas e marafonas. Se fosse encontrado morto em alguma viela o fato não causaria maior interesse à sociedade em geral. Uma notinha num canto da página policial dos jornais e nenhuma providência por parte da polícia. Aquela era uma terra sem lei e sem ordem, especialmente para um homem como ele: negro e pobre. Mas tinha uma missão a cumprir. - Vem, vamos embora, insistiu pegando o mulato pelo braço. Um homem gordo, negro, vestindo um ensebado uniforme da Aeronáutica com a insígnia de sargento no braço, falou com voz de mando, exibindo um grande dente de ouro: - O guri não vai a lugar nenhum. Ele quer ficar. Além de malcheirosa, a espelunca era mal iluminada. O cheiro era uma mistura de maconha, sexo doente, cigarros, bebida barata e láudano, muito láudano. Poucos fregueses se abrigavam sob a fraca luz vermelha: em pé, recostadas no balcão, duas mulheres com pintura demais no rosto e roupa de menos no corpo; sentados, numa mesa de canto, o homem gordo com três capangas, bebendo cerveja e mais alguma coisa em copos pequenos que ele não soube identificar; e o jovem sentado à sua frente. - Ele vai comigo. Tem que ir, respondeu o homem magro com calma. - Talvez tu não saia daqui. Não vivo, retrucou o gordo, colocando um punhal brilhante sobre a mesa. Os valentões sorriram. O magro sabia que era potencialmente um homem morto. Mas não tinha escolha. Tinha que seguir em frente. - Pode ser, ele disse, mas vou tentar a sorte. Apoiou-se com força em uma cadeira vazia, que planejava arrebentar na cabeça do gordo, caso fosse necessário. O sargento ficou intrigado. - Por que o interesse? O guri é teu amante?, indagou, limpando uma unha grande e suja com a ponta da adaga. O outro não se perturbou. - É meu sobrinho. Faz três dias que sumiu de casa, por causa das drogas, cocaína e láudano. A mãe está desesperada, os três irmãos menores estão aflitos. O pai, meu irmão, faleceu três anos atrás. Eu também sou seu padrinho. Sou responsável por ele. Um resgate familiar. Um compromisso de honra. Isto o homem gordo era capaz de entender. E respeitar. - Hoje é teu dia de sorte, paisano. Leva o frangote. Te garanto salvo conduto, disse o gordo. Voltou-se para um dos capangas. - O paisano está sob minha proteção. Ninguém toca. O vassalo saiu para espalhar a ordem. O homem magro ergueu o mulato claro e saiu, amparando-o pelos ombros. Na porta, virou-se e fez uma saudação final ao gordo, tocando a aba quebrada do chapéu. O gordo respondeu com um aceno amistoso com o punhal. ***** Aconteceu em uma era quando gigantes habitavam estas plagas. Bons e maus. Alguns deles capazes de demonstrar honradez nas situações mais perigosas e inusitadas. *** O homem magro, negro, de terno, gravata e chapéu com aba quebrada ainda não sabia, mas alguns anos depois se tornaria meu pai. O meu herói. ***** Beijos, meninas. Abraços, meninos. Bom findi pra todos nós. Escrito por Jens às 19h50 [ ] [ envie esta mensagem ] [ link ]
Elucubrações Faz mais de 24 horas que não pronuncio uma palavra. Desde a meia-noite de ontem. Durante o dia não tive nenhum motivo para falar – não sai de casa, o telefone não tocou, ninguém veio me visitar e não ouvi nenhuma canção que desse vontade de cantar. Fiquei pensando: e se eu perdi a capacidade da falar? De repente estou mudo e não sei. Claro que poderia esclarecer a questão agora mesmo, basta abrir a boca e dizer qualquer coisa: socorro, por exemplo. Ou tareco, uma palavra do tempo da minha infância querida que os anos não trazem mais. Porém, prefiro cultivar carinhosamente a dúvida. Meu destino é sofrer. E pecar. Também quero ver quanto tempo posso prescindir do uso da fala. ***** Estou avaliando seriamente a possibilidade de dar um golpe no mercado. Não um golpezinho qualquer, mas “o” golpe. E não estou falando do mercado da esquina, mas do mercado financeiro. Tenho que pensar no futuro. Mais especificamente, na ilhazinha paradisíaca que pretendo adquirir nas Bahamas para passar a outra metade da existência, com incursões ocasionais a Paris, naturalmente. Ainda estou na fase inicial do plano. Meus estudos revelaram que o campo mais promissor para o enriquecimento rápido e impune é aplicar um golpe no poder público. Aqui no RS, por exemplo, os caras roubaram R$ 40 milhões do Detran e ninguém cogita seriamente a hipótese de que qualquer um deles vá ver o sol nascer quadrado. Ao contrário, a justiça está esforçando-se para garantir que isto não ocorra, permitindo que não digam uma única palavra comprometedora na CPI da Assembléia Legislativa. Acontecem situações engraçadamente absurdas: Deputado: O senhor almoçou hoje? Depoente: Invoco meu direito de permanecer em silêncio, pois a resposta a esta pergunta pode me incriminar. * Voltando ao que interessa: estou pensando em abrir uma empresa fajuta e pegar um empréstimo de alguns milhões de reais no BNDES. A fundo perdido, é claro. O ideal seria me eleger deputado federal ou senador. Preciso retomar meus contatos na seara política. À luta, companheiros. ***** O general inverno já enviou seus batedores. A batalha vai ser dura. Já estou preparando o armamento pesado, a saber: minha super jaqueta de couro e o meu casaco três quartos de estampa xadrez e corte inglês. Encarangado, mas com charme. *** Assassinaram mais um bar. O Timbuca, que ficava na beira do Guaíba, no bairro Assunção. Foi abatido a golpes de trator pelos sequazes do camarada Fogaça. Freqüentei nos anos 70, quando era delinqüente juvenil e líder de gangue. Naquela época era o boteco dos muito loucos. Não que eu fosse (muito louco); só estava lá por acaso. ***** Tá, fui. Beijos, beldades. Abraços, rapazes. Arriba! Escrito por Jens às 00h47 [ ] [ envie esta mensagem ] [ link ]
Batismo de fogo O comandante Jair deu a ordem: - Porra, sujou! Corre! Corre! Vambora! Bom recruta, obedeci incontinenti. Sebo nas canelas. Era cerca de 1 hora da manhã de uma madrugada primaveril de domingo. Estávamos na pracinha central de Ipanema. Eu tinha 13 anos e era a primeira vez que participava de uma guerra com caras mais velhos. * Tudo começou ainda no sábado, pouco antes da meia-noite, na festa de casamento da filha do Osmar. O casório estava animado quando os intrusos chegaram. Eram seis, estavam visivelmente embriagados, possivelmente “topados de tóchico, emaconhados e emboletados”, como diria minha mãe. Começaram a fazer arruaça em frente a sede social do saudoso Esporte Clube Ipanema. Queriam participar do festerê. - Quem são esses porras?, indagou o Chú, líder intelectual da rapaziada. - Uns merdas lá do Guarujá, informou o Paulo Magro, com a voz engrolada pelo excesso de álcool. - Isto vai dar merda, vaticinou o Jair, antes de entornar goela abaixo o conteúdo da sua jarra de chope. Osmar, o dono da festa, confabulou com os indesejáveis. Peremptoriamente, negou acesso ao recinto, mas, procurando evitar o acirramento de ânimos, fechou um acordo de cavalheiros. Deu comida e bebida (um bandejão com churrasco e carne de porco e uma garrafa de Natu Nobilis, para contrariedade do Paulo Magro - “pô, Natu pra eles e Velho Barreiro pra nós. Isto não tá certo”) e despachou a canalha, que se foi rindo, fazendo referências desairosas à nossa masculinidade, à beleza e à honra de nossas irmãs, namoradas, amigas e, suprema ofensa, mães. O Beto, meu futuro cunhado, que recém levara minha irmã em casa, com o pai e a mãe, expressou a vontade geral: - Isto não vai ficar assim. Vamos dar um pau nestes folgados. Diante do alto calibre das ofensas, o Chú concordou que só o castigo físico poderia limpar nossa honra maculada. Como agora o assunto era de natureza bélica, Jair, o Senhor da Guerra, assumiu o comando das atividades. A estratégia era simples. - A gente desce, encontra eles lá na praça e desce o cacete. Apoiei o plano: - Vamos arrebentar estes fiadasputa, falei entusiasmado. Meu futuro cunhado protestou: - Tu não vai, seu porrinha. O teu velho descobre e eu vou me incomodar. Subi nas tamancas: - Uma merda que eu não vou. O Chú impôs a sua liderança e colocou fim à discussão, dizendo que se eu já podia ficar até tarde na rua e sair com os grandes, também podia encarar paradas indigestas como aquela. Estava na hora de aprender. Porém, desta vez seria apenas um observador, sem interferir no conflito. - Tá legal, falei. * Na praça, o pau comeu. Socos, pernadas, cabeçadas, gritos de dor e xingamentos. O comandante Jair era um gigante (dois metros de altura e dois de largura), orientando suas tropas e, ele mesmo, distribuindo tabefes e pontapés. Eu apenas observava, juntamente com o Paulinho do Martinez, que segurava um sarrafo de boa madeira. De repente, entramos em ação. Um dos inimigos caiu. De quatro, tentava reerguer-se quando o Paulinho correu e desceu o sarrafo no lombo. O cara disse um aí antes de beijar a terra vermelha. Aproveitei e desferi três pontapés nos países baixos. - Fala da minha mãe agora, fiadaputa! Não falou, só gemeu. O combate durou pouco. Os invasores fugiram em desabalada carreira, como um bando de mulherzinhas. Fui atrás: - Volta aqui seus bundamol. Beto me deu um cascudo. - Sossega, porra. O chefe dos vilões ficou pra trás, boxeando com o Chú. Na verdade ele oferecia sua cara, inchada e coberta de sangue, para o Chú bater com a elegância natural que imprimia em todos os seus gestos. Bonito de ver. Eu e o Paulinho aguardávamos o nosso momento, ele com o sarrafo, eu ajeitando a botina. * Foi então que ouvimos a sirene e o Jair deu a ordem de debandar. Eram os brigadianos do postinho, inaugurando a sua nova viatura. Foi cada um prum lado. Nunca corri tanto. Cheguei em casa ofegante. O pai abriu a porta e perguntou se estava tudo bem (ainda tinha não a chave da casa – direito conquistado aos 15 anos). Bebi uns dois litros de água antes de deitar. Puta merda, minha primeira briga de rua. Que medo! Que legal! * Foi neste dia, naquela praça, que nasceu a maior lenda de Ipanema, o grande líder que iria unificar e comandar por anos a fio as legiões rebeldes que circulavam por aquelas ruas, becos e vielas; o rebelde sem causa que seria amado pelas filhas, odiado pelos pais e venerado por seus pares; o outsider que seria louvado em prosa e verso pelas gerações seguintes; forjou-se ali, naquela madrugada incipiente, o homem destinado a mudar os rumos da... * (Perdão pela interrupção, leitores. Aqui é Bob, o botão da calça Levi’s do Jens, sua consciência crítica. Ele está delirando. Estou preocupado com sua saúde mental. Na verdade, depois desta noite, o covardão, que gosta de bater quando o inimigo não pode reagir, nunca mais brigou. Ficou apavorado com a violência. Enjoou e vomitou quando chegou em casa, preocupando e dando trabalho para o pai e a mãe. Até hoje sua primeira reação diante de um entrevero físico é fugir. Sebo nas canelas é o seu lema). * Por hoje é só. Beijos, belas. Abraços, mandriões. Arriba! Escrito por Jens às 22h47 [ ] [ envie esta mensagem ] [ link ]